Ce qu’il fait avec talent sur son blog, Thierry Richard le prolonge depuis peu aux éditions du Chêne grâce à son Paris pour les hommes, un livre pour voyager le nez au vent d’un Paris aimé, au gré de ses adresses favorites et des menues occasions qui nous sont offertes de ponctuer d’évasion nos journées bousculées. On ouvre les yeux, on ralentit le mouvement, à peine, que déjà le plaisir buissonnier montre son chemin :  la course des nuages, Paris qui s’abandonne à la nuit, une silhouette qui passe, un parfum, un dimanche entre amis… L’art des chemins de traverse, en somme, qui fait la vie plus belle.

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Thierry Richard
Paris pour les hommes
Éd. du Chêne
2011
156 pages
Illustrations : Aseyn
Photographies : Juliette Ranck

Références des ouvrages cités :

Robert Benchley, Les enfants, pourquoi faire ? éd. Wombat, coll. Les Insensés, 2010, 121 pages.

Alicia Drake, Beautiful people, Folio, 2010, 595 pages.

Edith Wharton, Les boucanières, éd. Points, 2010, 511 pages.

Edith Wharton, Libre et légère, J’ai lu, 2006, 187 pages.

Sidney Joseph Perelman, Tous à l’ouest, éd. Dilettante, 2009, 253 pages.

Vercors, Frisemouche fait de l’auto, éd Portaparole, 2011, 135 pages. Livre illustré avec pages à colorier à la fin.

Lorsqu’elle rencontre le duc de Dorset le soir même de son arrivée, celui-ci paraissant ne rien remarquer de sa beauté ni être sensible à son charme, elle en tombe aussitôt amoureuse. Incarnation paroxystique du dandy, trop occupé à nourrir un sentiment d’amour tourné vers soi, le duc de Dorset a tout en effet pour séduire Zuleika : « [...] chez lui le sentiment dandiesque s’était jusque-là manifesté dans  toute son ampleur, sans nuance aucune, et sans accident. Il était trop pénétré de sa propre perfection pour songer même à admirer quelque autre personne. À la différence de Zuleika, il ne voyait pas dans sa garde-robe et sa table de toilette les instruments propres à renforcer l’admiration d’autrui, mais les moyens d’intensifier le rituel fait pour exprimer et vivifier sa propre idolâtrie. »

La froideur narcissique du duc ne tardera pourtant pas céder du terrain à un sentiment d’amour insolite qu’il tentera de repousser en pure perte. C’en sera fait de lui comme des autres, éperdu d’amour à son tour, situation qui précipite Zuleika dans une indifférence dégoutée et le duc dans le projet fou de se donner la mort pour elle, haut et noble exemple que les autres étudiants voudront reprendre à leur compte.

Dans ce roman initialement paru en 1911, Max Beerbohm s’en est donné à cœur joie sur le thème amoureux du « fuis-moi je te suis, suis-moi je te fuis » en lui donnant une déclinaison imprégnée d’humour et d’extravagance.  L’auteur s’arroge pour ce faire toutes les libertés, prenant la parole dans son récit, faisant apparaître ici ou là des fantômes, sondant les pensées des statues, ou remettant le destin de tel personnage (pour ne pas vous en dire plus) dans les mains des dieux, amusante métaphore de la toute puissance du romancier.

Nous devons cette « curieuse publication » comme il est dit en troisième de couverture à la sympathique maison d’édition Monsieur Toussaint Louverture qui consacre en partie son activité à faire renaître des pépites oubliées sous la forme d’objets très soignés, de fort belle qualité : papier souple et épais, effets de relief et de brillance, illustrations etc. Zuleika Dobson en est un magnifique exemple. Cela n’en rend que plus dommageable les nombreuses fautes (erreurs orthographiques, typographiques…) qui jonchent le texte. Lorsque vous lisez pour la énième fois « le Duc », « le Recteur » et « évènement » pour ne citer que cela, ne pas se laisser gagner par un profond désespoir tient de l’héroïsme. Rendons justice à Max Beerbohm qui n’y est pour rien : son texte vaut d’être lu pour son originalité, sa finesse et sa très réjouissante fantaisie.

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Max Beerbohm, Zuleika Dobson, éd. Monsieur Toussaint Louverture, 2010, 352 pages. Illustrations de George Him.

Caché sous la table en noyer de la salle à manger, le petit Michel Tremblay observe, écoute. L’appartement de la rue Favre à Montréal est un cœur qui bat fort, où tout excepté l’ennui peut arriver. Vivre ensemble à dix dans sept pièces n’est forcément pas de tout repos. Le quotidien s’égrène au rythme des rires et des soucis, des conversations interminables et des chicanes qui surviennent pour tout, pour rien. Et si l’argent manque toujours un peu, l’amour, lui, déborde.

Des années après son remarquable et émouvant Un ange cornu avec des ailes de tôle (et Les vues animées, son pendant), l’auteur repart sur les chemins de son enfance au fil de huit récits d’apprentissage qui se dégustent d’une traite. Comme toujours, Michel Tremblay se révèle extrêmement habile à faire de son écriture un magistral instrument de séduction. C’est drôle, tendre, sensible et intelligent. Le sel de ces récits tient en somme à leur sucre. Mais soyez tranquillisés : avec ces bonbons-ci, ne vous guette qu’une hyperglycémie de plaisir sans gravité aucune.

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Bonbons assortis
Michel Tremblay
Actes Sud – Col. Babel
153 pages

Dans ce village du Cotentin, tout se sait, et tout se tait. Le silence mure les douleurs. Les vies avancent, les secrets restent. Les haines, comme des vagues, déferlent, inapaisées, inextinguibles. L’amer au cœur.

Comme un fil fragile, la narratrice relie les personnages. Elle est la pièce neuve du jeu. Arrivée à la Hague pour y travailler, elle y charrie aussi un deuil, une souffrance indicible, trop grande, trop béante. Alors elle aussi se tait. Mais elle va et vient entre les personnages, elle est le sauf-conduit ténu et neutre qui circule entre les haines et les silences, et qui fait, sans avoir l’air d’y toucher, bouger les lignes. Elle se glisse dans ce paysage d’âmes tourmentées, respectant les résistances de chacun pour mieux inciter la parole à surgir, en douceur, touche par touche. Le travail est lent, le chemin est long. Mais au bout, les vérités dévoilées laissent entrevoir, enfin, la possibilité d’un apaisement. Le pardon peut remplacer la haine, l’amour commencer à apaiser les souffrances. La vie continue, pas tout à fait autrement, plus tout à fait pareille non plus.

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Les déferlantes
Claudie Gallay
Éditions du Rouergue
(depuis juin chez J’ai lu)

C’est un tel plaisir d’avoir des oiseaux près de moi, de mon bureau où je passe beaucoup de temps, qu’il me semble que je ne pourrais pas m’en passer. La mésange, le moineau, le rouge-gorge, le merle, la pie ou le rouge-queue donnent un ballet vif, une ronde gracieuse, dont l’occurrence familière n’amoindrit en rien le plaisant spectacle. Sa contemplation est une invite à la pause, à l’arrêt, à l’attention, au recul. J’allège mon esprit alourdi, mon corps sédentaire, en prenant ma volubile leçon de virevoltes et de légèreté.

Comme j’ai aimé prolonger cette leçon avec Henri Brunel ! Son Éloge de l’oiseau lui consacre le plus bel hommage qui soit. Des grives aux hulottes, des gypaètes aux chardonnerets, nous aurions bien des enseignements à tirer de leur observation avertie, à l’encontre de nos activités destructrices, de nos esprits étroits, de l’irréfléchie frénésie dans laquelle nous nous noyons. Henri Brunel raconte ainsi les oiseaux avec gaieté, sérieux, humour, élégance toujours, et une once de  nostalgie. Évoquant sa plume, celle de l’écrivain, il dit :

« Je sens parfois des coins d’amertume qui percent comme des étocs, de-ci de-là, ma gaieté. Je n’ai plus en gorge le cri flûté de la sittelle, la vivacité de l’alouette, l’insolence du cincle. J’appuie, j’écrase ma phrase, je perds, avec les derniers restes de jeunesse, je perds la chanson d’été. »

La chanson d’automne a pourtant peu à envier à la chanson d’été. Elle se patine de sagesse, gagne en profondeur, et fait entendre le clair son d’un art de vivre où la douceur, la simplicité, la fidélité à soi et le souvenir, font encore sens.

Henri Brunel
Éloge de l’oiseau
Arléa Poche
112 pages